Abdoulaye Bilal Traoré o la humanidad como inspiración

Abdoulaye Bilal Traoré o la humanidad como

inspiración

Palabras recogidas y escritas por

Enrique Lomas López  (Uni de Alicante/2011)

Me licencié en Letras en la Universidad Cheikh Anta Diop

de Dakar, y la inquietud me llevó a Gambia y a Mauritania.

Años después llegué a Galicia, en marzo del 2000, procedente

de Bélgica, y a partir del año 2004 sentí una fuerte necesidad

de escribir en castellano. Mis poemas los iba colgando en un

blog y, por distintas casualidades, una amiga me propuso que

los editara. Cuando llevaba unos años en Galicia, me empecé

a vincular al mundo literario y cultural de Pontevedra, en los

Brumarios Poéticos, como músico, recitando poemas de Césaire,

Senghor, de Nicolas Guillén…

Escribir en castellano para un senegalés no es una coincidencia

tan grande como pudiera parecer a primera vista. En

Senegal se estudia el francés, que es nuestra lengua oficial,

pero hay mucha gente interesada en aprender castellano. En

el colegio se puede cursar este idioma como tercera lengua,

así que es muy popular entre los estudiantes senegaleses, por

ser una lengua románica con las mismas raíces que el francés.

Mi poemario Oculto al sol (2010) tiene dos partes. En la

primera parte, empiezo diciendo que mi lengua es con quien

me despierto, en un presente cambiante. En la segunda parte

intento dejar entrever un poco más lo que soy y lo que los

demás observan de cómo soy. Me interesa la opinión del otro,

pues considero que cualquier persona, en cualquier parte del

mundo, es parte de mí por el simple hecho de ser una persona.

Este fue uno de los motivos que me empujaron a decir lo

que pienso.

A veces intento pasar de largo de matices característicos

de la literatura africana, que se presupone que tenemos que

decir: paso de largo de la negritud y de la situación de África.

Pero es inevitable hacer frente a la situación de las personas,

en realidades concretas que se dan en la sociedad española:

extranjeros, ilegales, sin papeles, etcétera. Son personas, a fin

de cuentas, en el seno de una realidad social.

No he tenido ningún guión para escribir Oculto al sol. La

razón de ello era que quería hablar de todo lo que estaba pensando

en el momento de la escritura, daba igual el enfoque.

Según me iba surgiendo, iba desarrollando lo que pensaba

sobre la vida.

Pero hay un elemento muy importante en mi poesía, y es

Senghor. Hablo mucho del yo, como Senghor, porque lo saco

del corazón y lo plasmo en el papel. Lejos de ser algo indivi

dual, es un yo colectivo, con unos parámetros. A las cuestiones

de fondo, a las experiencias personales, se les puede dar la

etiqueta del yo colectivo porque empiezan con algo personal,

pero son cosas que quizás haya gente que las está viviendo

también. Es un yo colectivo, pero personal: mis vivencias

pueden ser compartidas por más personas.

Después, me interesan las ramificaciones que tiene mi

obra con el cuento. Al decir yo, dejo también la puerta abierta,

como en un cuento africano. Y no sólo de África, sino también

de América del Sur, que cuento desde recientemente.

Los cuentos africanos terminan de una manera abierta, dando

un estímulo al lector y haciendo que cada uno tenga su

propia forma de interpretarlo.

Las visiones que tengo en este libro de cincuenta y seis

poemas, de las cosas que hablo, son muy diversas. Paso de mi

hija a Galicia, al Mediterráneo, a una sabia vieja africana que

está en una colina. Paso de tema a tema, porque en el momento

en el que escribo es lo que siento; es ese el momento

en el que surge la inspiración. Puedo hablar de la orilla del río

Senegal, donde pasé buena parte de mi vida, aunque nací en

Dakar. Fue una juventud que viví hasta los quince años, en la

que ví cosas del norte de Senegal que me impactaron y que

me hicieron ver mucho más de lo que soy.

El río es un contacto plural entre Senegal, Mali y Mauritania.

Mi padre es de Mali, mi madre de Mauritania, aunque

ambos nacieron en Senegal, como yo. Si hay un problema,

¿dónde me sitúo? Eso es un encuentro, que gira alrededor del

río Senegal. Hablo de Galicia, donde vivo, una tierra que he

amado, que he descubierto y que me atrajo. Estoy enamorado

de esa Galicia en la que no se sabe si se sube o se baja, aunque

siempre está verde, bien regada. Galicia es un alimento para

el alma.

Trato la prisa impuesta mentalmente, la primavera que

despierta sensaciones, mi feminidad como hombre que orgullosamente

ninguneo, y la masculinidad de la mujer, entre

las cuales se produce un encuentro sin que ninguna de las

dos pierda nada (por ejemplo, la identidad). Del Mediterráneo,

hablando de Yasir Arafat. De mi ira al ver cómo el más

rico es cada vez más rico y acaba con el más pobre. Hablo

del tambor de mi alma, que toco con las manos y con el que

siento los latidos del corazón. De amores plurales. También

de Senghor, que hablaba de cultura universal: de dar y recibir,

intercambio que no hace desplazar a nadie. Del 1968, año en

el que nací, pero del que no conozco nada.

Y del djembé. Aunque me gusta mucho más la guitarra.

Pero desde la primera vez que pasó el djembé por mis manos,

por cuestiones de trabajo, pues tenía un taller donde los montaba,

no he podido apartarme de este instrumento.

Afrique, mon Afrique

Afrique des fiers guerriers dans les savanes ancestrales

Afrique que chante ma grand-mère

Au bord de son fleuve lointain

Je ne t’ai jamais connue

Mais mon regard est plein de ton sang

Ton beau sang noir à travers les champs répandu

Le sang de ta sueur

La sueur de ton travail

Le travail de l’esclavage

L’esclavage de tes enfants

Afrique, dis-moi Afrique,

Est-ce donc toi, ce dos qui se courbe

Et se couche sous le poids de l’humilité

Ce dos tremblant à zébrures rouges

Qui dit oui au fouet sur les routes de midi

Alors gravement, une voix me répondit

Fils impétueux, cet arbre robuste et jeune

Cet arbre là-bas

Splendidement seul au milieu des fleurs blanches et fanées

C’est l’Afrique, ton Afrique qui repousse,

Qui repousse patiemment, obstinément

Et dont les fruits ont peu à peu

L’amère saveur de la liberté